Mein Name ist Helmut. Er ist ein Geschenk meines Vaters, der denselben Namen trug und in ihm etwas Archaisches erkannte. Für mich verbinden sich darin Schutz und Geist, Helm und Muot. Erst viel später begann ich zu verstehen, wie sehr dieser Name meinen eigenen Weg berührt. Meine rätoromanischen Wurzeln liegen im alten Rätien. Väterlicherseits stamme ich aus St. Gallenkappel in der ehemaligen Grafschaft Uznach. Meine Muttersprache ist Sursilvan. Geboren wurde ich zwischen Bergen, die sich noch an ihre eigene Stille erinnern. Meine Sprache ist geprägt von Wind und Stein. In ihr klingt etwas aus einer Zeit nach, als der Mensch sich noch als Teil der lebendigen Erde empfand. Mein Weg führte mich durch verschiedene Länder und Kulturen. Australien wurde für vier Jahre zu meiner zweiten Heimat, doch wirkliche Wurzeln konnte ich dort nicht schlagen. Drei Jahre lebte ich in Zurückgezogenheit und widmete mich ganz dem inneren Weg. Seit meiner ersten Reise im Jahr 1992 kehrte ich immer wieder nach Indien zurück, und im Laufe der Jahre vertiefte sich meine Verbundenheit mit der Shaiva Tradition. Ich gehöre keinem Glauben an. Und doch hat sich etwas in mir immer verneigt, nicht vor Formen oder Namen, sondern vor jener unsichtbaren Gegenwart, die alles Lebendige durchatmet. Mit der Zeit erkannte ich, dass es weniger darum geht, etwas Neues zu finden, als mich an das Wesen meines eigenen Daseins zu erinnern. Was mich den Kreis der Elysar ins Leben rufen liess, war keine Suche nach Gefolgschaft, sondern die Erinnerung an eine Form männlicher Verbundenheit, die beinahe verloren gegangen ist. Die Ahnung, dass Männer einander begegnen können, ohne sich unterzuordnen, miteinander zu konkurrieren oder sich voreinander zu verbergen. Nicht als Vollendete, sondern als Männer, die bereit sind, dem eigenen Feuer näherzukommen und es miteinander zu teilen. Tradition ist nicht die Anbetung der Asche, sondern die Bewahrung des Feuers. Elysar soll diesem Feuer einen Kreis geben, ohne vorzuschreiben, wie es in jedem Einzelnen zu brennen hat.

𝐄𝐢𝐧𝐞 𝐄𝐫𝐢𝐧𝐧𝐞𝐫𝐮𝐧𝐠 𝐚𝐧 𝐝𝐞𝐧 𝐞𝐫𝐬𝐭𝐞𝐧 𝐆𝐚𝐫𝐭𝐞𝐧 Es begann mit einem Traum, und doch war es nicht der Traum eines einzelnen Menschen allein. Überall auf der Erde erwachten in jener Nacht Menschen mit demselben Gefühl, als wären sie an einem Ort gewesen, den sie nie zuvor gesehen hatten und dennoch besser kannten als die Welt, in der sie lebten. Manche erinnerten sich nur an ein Licht, andere an den Duft feuchter Erde, an das Rauschen eines uralten Waldes oder an eine Stimme, die nicht von aussen kam und doch klarer war als jeder Gedanke. In diesem Traum standen wir auf einer jungen Erde. Die Luft war klar, das Wasser schien zu sprechen, und die Wälder reichten weiter, als unsere Augen sehen konnten. Wir standen zwischen riesigen Farnen, hohen Gräsern und uralten Bäumen, doch wir besassen noch nicht jene schweren Körper, mit denen wir uns heute durch die Welt bewegen. Unsere Gestalt war leichter, durchlässiger, beinahe wie ein Leuchten, das sich nur vorübergehend zu einer Form verdichtet hatte. Wir waren nicht Licht im gewöhnlichen Sinn, nicht wie das Licht einer Flamme oder eines Sterns, sondern lebendiges Bewusstsein, frei von den festen Grenzen, die später unser Dasein bestimmen sollten. In jenen Tagen wussten wir noch, dass wir aus derselben Quelle hervorgegangen waren. Wir waren viele, und doch waren wir nie wirklich voneinander getrennt. Jeder von uns war ein eigener Klang, doch alle Klänge gehörten zu demselben Lied. Was einer von uns erlebte, berührte uns alle, und was die Erde fühlte, bewegte sich auch durch uns. Noch gab es keinen Abstand zwischen innen und aussen, zwischen Mensch und Natur, zwischen dem, was lebte, und dem, was Leben hervorbrachte. Dann hörten wir den Ruf der Erde. Sie rief nicht mit Worten, sondern durch das tiefe Grollen ihrer Berge, durch den Rhythmus ihrer Meere, durch den Atem der Wälder und durch das Erwachen der ersten Tiere. Ihre Stimme war jung, wild und voller Möglichkeit. Sie verlangte nicht, dass wir über sie herrschen, und sie forderte keine Anbetung. Sie lud uns ein, an ihrem Leben teilzuhaben.

In Zukunft werden wir Männer uns nicht nur im Netz begegnen. Wir werden auch am Feuer sitzen, von Angesicht zu Angesicht, im Kreis, im Gespräch und in der Stille. Denn Feuer ist mehr als Wärme. Im Feuer wird Eisen geschmiedet und gehärtet. Doch in diesem Bild bist du nicht nur das Eisen. Du bist der Hammer, das Eisen und der Amboss. Du bist das, was geformt wird, das, was formt, und der Grund, der den Schlag trägt. Wo Eisen durch das Feuer geht und zu glühen beginnt, öffnet sich ein Raum voller Möglichkeiten. Nicht weil jemand bestimmt, was aus dir werden soll, sondern weil sichtbar werden kann, was bereits in dir liegt. Der Feuerkreis soll kein Ort des Zwangs sein und keine Bühne für Rollen. Nichts muss. Alles kann. Es darf gesprochen werden und es darf geschwiegen werden. Es darf gelacht, gerungen, gefragt und losgelassen werden. Niemand muss etwas beweisen. Vielleicht besteht der tiefere Sinn solcher Begegnungen nicht darin, sich neu zu erfinden, sondern still genug zu werden, damit etwas Echtes hervortreten kann. Lass dich finden. Und finde das Lassen. ᚺᛖᛚᛗᚢᛏ 🔥⭕