No es el tiempo el que pasa, somos nosotros la arena que cae, un leve susurro de polvo que el viento del alba distrae. Buscamos eternidad en la piedra, olvidando que el río es sagrado, y que el eco que deja la vida se escribe en lo que hemos amado. Yubiana Sánchez ❤️🎀

Hola a todos! Soy Mechi, mamá de 5 y emprendedora. Siempre me gustaron mucho la lectura y la escritura, aunque son de esos hábitos que por momentos, entre tantas cosas, una va dejando de lado. Llegué a esta comunidad con ganas de retomarlos, volver a hacerles un lugar en mi día a día, aprender, compartir y también conocerlos a ustedes. Feliz de estar por acá y de volver a conectar con algo que siempre disfruté mucho.

Siempre falta un cuarto para las cinco, y eso estresa... si todo lo que queremos lo trae ese cuarto faltante. Siempre esperamos que falte, y no queremos antes, por si no llega. Pero… ¿qué tal si te elijo a las 4:45 de la madrugada y gasto los quince restantes aprendiendo a quererte? El problema de elegir es que no sabrás si también te eligen, aunque ahí reside lo hermoso: en tomar esos quince minutos antes de las cinco para conocerte ahora, a fondo. Tuve una epifanía, un ser que me instruía en el querer. Y no la elegí por eso. La elegí porque me cansé de decir que nadie me eligió, sin haberme atrevido a elegir yo también. Así fue como quince minutos menos le dieron más peso a un sentimiento. Y empecé a escribir sin tinta. Quien quería ver, veía; quien no, me llamaba loco, asombrado de todo lo que decía sentir por ella. Al finalizar esos quince minutos, dejé el miedo de querer despacio para no asustar, el miedo de asumir sin preguntar. Y empecé a quererte intenso. Tan intenso que te asustabas… y me sentía ridículo, pero amado. Fue hermosa esa decisión de arriesgarme quince antes. El punto y seguido no eran los quince minutos: solo hacía falta decidir, aunque «decidir» sea un verbo erróneo.

Me cansé de escribir basura y quise escribir algo lindo. Algo que hiciera llorar. Quise cambiar la prosa por la narración, escribir de la vida y no de la muerte. Aunque, pensándolo bien, quizá hablaré de la muerte. Creo que la muerte no es tan importante como nos la pintaron. La muerte es un profesor que te prueba para saber si realmente viste, si aprendiste, o si quisieras volver a intentarlo. Aunque difícilmente te da una segunda oportunidad. Para vivir tienes que pensar en la muerte. Pero si permites que invada demasiado tus pensamientos, puedo asegurarte que algún día llegarás al salón de ese profesor, te sentarás frente a él y empezarás a examinarte. Entonces verás que no has vivido. Recordarás los abrazos que dejaste para después. Los “te quiero” que guardaste porque no era el momento. Pero luego el momento ya no quería contigo. Y si el tiempo te rechaza, ¿qué harías de nuevo? Empezar. Fracasar. Respirar. Intentar aquello que todavía no entiendes. Nos gusta presumir de lo que no sabemos realmente, simplemente porque lo escuchamos en algún lugar y, como personas estúpidas y sin dominio propio, lo proyectamos como si supiéramos realmente qué significa. Vivir no es igual para todos. Pero todos salimos del mismo eje: respirar. Algo tan simple no cuesta tanto, y aun así lo dejamos para luego. Luego. Luego. Luego. Hasta que el tiempo nos niega ese “luego”. Y entonces llega el horror. Luego me pierdo. Luego me muero. Sin saber si amé. Sin saber si me amaron.