MEMENTO OCTUBRE · DÍA 24 · LA VELA Una llama que acompaña en la oscuridad. Velorio viene del latín vigilare, estar despierto, vigilar. Antes, cuando alguien moría, no se le dejaba solo ni una noche. Se encendían velas alrededor del cuerpo y alguien se quedaba sentado al lado hasta el amanecer, para que la oscuridad no se lo llevara antes de tiempo. En muchos sitios se ponían cuatro, una en cada esquina, formando una cruz invisible. Dicen que cada una era una edad de la vida de esa persona, la infancia, la juventud, la madurez, la vejez... y que mientras ardían, el alma tenía por dónde salir sin perderse. Yo he velado a los míos. Me he quedado en velatorios de familia, en esas salas donde todo huele a flores y a café recalentado, porque es lo que se hace, porque alguien tiene que quedarse. A Mina, mi perrita, la velé desde lejos. Fue en plena pandemia, tenía una pancreatitis aguda y no me dejaron quedarme a su lado. Le encendí una velita en casa y estuve rezando para que mejorara. No mejoró, y tuvimos que dejarla ir con un pinchazo... sin velatorio, sin poder traerla, sin poder despedirla como se merecía. Así que la despedí yo, en casa, delante de esa llama pequeña. Fue el único velatorio que pudo tener, y lo hice entero. De pequeña me fascinaban las velas de la iglesia. Ese olor tan raro, entre dulce y quemado, cómo les iba cayendo la cera por los lados y ver danzar la llama hasta hacer formas dignas del mejor de los ballets. Se las encendíamos a los santos y a las vírgenes, con una moneda en la ranura y un deseo en voz baja. Años después, en New York, eché una moneda en una de esas velas eléctricas que se encienden solas, sin llama, y me quedé mirándola un rato largo, sin saber muy bien qué estaba pidiendo ni a quién. Desde hace cinco o seis años hago mis propias velas con cera de abeja. La cera chisporrotea en el cazo, la cocina entera huele a miel, y hay algo en ese olor que me calma como pocas cosas. Las hago con diferentes formas según para lo que sean y las ritualizo, una por una, para que sepan a qué vienen. Trabajo siempre con los colores. Las negras para limpiar y soltar. Las blancas para rendir homenaje a mis ancestros y a mis guías y también para purificar. Tengo un sesenta y ocho por ciento de fuego en mi carta natal, y las velas me ayudan a calibrarlo, a bajar ese fuego a una llama pequeña que puedo mirar sin que me queme.

Pichones, os dejo un regalo para compartir 🖤 He preparado una guía gratuita para esta temporada de Escorpio y la Luna Llena del 26 de octubre, pensada para artistas y, en especial, para fotógrafos. Se llama «El cementerio de las artistas que fuiste» y es para que se la paséis a quien creáis que la necesita: esa amiga que fotografía y está bloqueada, ese compañero que lleva tiempo sin crear, esa persona que siempre os pregunta qué hacéis aquí dentro. 👉Descarga tu archivo aqui abajo , tienes la guía enlazada. Lo que trae la guía: - Las fechas clave de la temporada, con un gesto para cada una. - La Luna Llena en Tauro contada para quien crea. - Un ritual para despedir a las artistas que fuimos. - El ejercicio de fototerapia de la máscara. - Claves para cuidarse estas semanas. - Un test para descubrir qué artista estás enterrando esta temporada. - Una canción nueva, «El armario del pecho». - Las fotos que he creado para esta Luna. Es solo la puerta de entrada. Por eso, al final, la guía cuenta todo lo que hay aquí dentro, y os lo dejo también aquí para quien esté pensando en subir de nivel: 🔮 El Aquelarre Creativo (15 $ al mes) - La comunidad, para compartir vuestra obra en un espacio seguro. - Astrología para artistas todo el año: cada temporada con su clase en directo, su vídeo y su guía completa, más calendario, rituales, tiradas, meditación, canciones y cuaderno. - Las lunas nuevas y llenas, y la reunión mensual de Luna Nueva en directo con rituales, psicomagia y arteterapia. - Posts de arteterapia, desarrollo personal y psicomagia para artistas. - Retos creativos como el Memento Octubre. - Mis trabajos y procesos contados desde dentro. - El grupo privado de WhatsApp. 🧪 El Laboratorio Creativo (35 $ al mes): todo lo anterior, y además - El curso en directo «La Mirada Fotográfica», los miércoles a las 21:00, con 48 módulos y una guía de estudio después de cada clase. - Dos clases de IA al mes, los jueves, ahora con el curso de creación de vídeo con IA. - Una clase mensual de fototerapia y revisión de trabajos. - Cursos grabados de fotografía, iluminación, retoque, fotomontaje e IA, y el curso completo de creación audiovisual con IA. - Análisis de obra desde lo técnico, lo narrativo y lo simbólico. - Sesiones de prompts semanales y Veladuras, mi sistema de prompts por capas. - Recursos descargables: fondos, texturas, acciones, presets y esquemas de iluminación. - Posts de marketing y creatividad.

MEMENTO OCTUBRE · DÍA 22 · OFRENDA Lo que dejamos para quienes ya no están. Ofrenda viene del latín offerenda, lo que se ha de ofrecer. No lo que sobra, no lo que se tira, sino lo que se aparta con cuidado y se deja en algún sitio para alguien que ya no puede venir a buscarlo. En Galicia lo llevamos en los huesos. En el Monte do Facho, en Cangas, se encontraron cientos de piedras con ofrendas a un dios antiguo, Berobreo, todas mirando al Atlántico. Hace más de dos mil años alguien subió aquella cuesta con algo apretado contra el pecho para dejarlo allí arriba, frente al mar y al viento... y desde que lo leí pienso mucho en esa persona, en lo que llevaba, en a quién se lo dejaba. Yo crecí rodeada de ofrendas pequeñas. Flores que se pudrían en Santos, velas que goteaban en la iglesia hasta hacer charcos de cera en el suelo, los ramos de los mayos, las romerías donde se le dejaban huevos a San Antonio como quien le deja un recado a un vecino. Y los cruceiros. Todavía hoy no paso por delante de uno sin dejar algo y mis tres monedas. Nadie me explicó nunca por qué tres. Lo hacía porque lo hacían las mujeres que tenía alrededor, y sigo haciéndolo porque hay gestos que no necesitan entenderse para funcionar. El cruceiro que tengo más cerca es el da Lomba, aunque también lo llaman da Angustia, en Posmarcos. Es del siglo XVIII y lo restauraron en 2001, pero nadie se acordó de esconder los cables de la luz, que le pasan por delante al Cristo como si también a él lo tuvieran enchufado. Por detrás, mirando a la ventana de una casa, hay una Virgen pequeña con las manos juntas en el pecho, sobre una cabeza de ángel. Y en la grada, en granito, unos versos en gallego que se despiden de él: adiós cruceiro da Lomba, que triste te vas quedando, que poquito a poco el tiempo te fue llevando... Cada vez que paso le dejo mis monedas. Por si acaso. Por Samaín pongo siempre un altar para mis ancestros. Pan, fruta, aceite, vino, ron y aguardiente, que para algo soy de aquí. Flores, los retratos que tengo y unas velas con forma de calavera que hago yo misma con cera de abeja, una a una, con las manos calientes y la cocina oliendo a colmena. Cuando murieron mis abuelos les puse flores blancas y la comida que les gustaba. Y desde que se fue Mina, mi perrita, en plena pandemia, ella tiene su sitio fijo en ese altar. Su collar. Sus cenizas, que no he sido capaz de soltar. Un corazoncito de cristal rosa con un poco de su pelo dentro. Y lo que más le gustaba comer, un poco de yogur, salchichas, bacon... siempre bacon. Le cantaba la canción del bacon de Hora de Aventuras y se volvía loca, daba vueltas sobre sí misma como una peonza. Así que todos los años, delante de las velas, se la vuelvo a cantar bajito. Me da igual que alguien piense que es ridículo. Las ofrendas también son eso, decirle a quien se fue que te sigues acordando de las cosas pequeñas, de las que nadie más se acuerda.

MEMENTO OCTUBRE · DÍA 23 · PODREDUMBRE La materia que vuelve a la tierra. Los alquimistas medievales tenían un nombre para el primer paso de la Gran Obra, nigredo, la obra en negro. Antes de convertir el plomo en oro había que meterlo todo en el matraz y dejarlo pudrir. "Putrefactio". Que se ennegreciera, que oliera mal, que perdiera su forma hasta no ser nada reconocible. Sin esa podredumbre no había transformación posible, se decía que era la fase más larga, la más oscura y la que más gente abandonaba a medias. En el Barroco se pintaban frutas con la piel ya blanda, flores dobladas y una mosca posada en el borde del plato, para recordar que todo lo que brilla se echa a perder. Los egipcios, en cambio, veían cómo el Nilo inundaba los campos pudriendo todo a su paso, y sabían que de ese barro saldría la cosecha. La podredumbre siempre ha tenido dos caras. Es lo más feo de la muerte, lo que se huele y no se puede disimular, y es también la única tierra donde algo nuevo puede echar raíz. Yo he vivido muchas obras en negro, pero la última fue la más larga. Y la más física. Durante tres años mi cuerpo empezó a pudrirse en vida. No encuentro otra forma de decirlo. Decidí volver a Galicia y con esa decisión llegó un dolor de espalda enorme, de esos que no te dejan caminar, que te atan al sofá y a la cama como si alguien te hubiera clavado al suelo por la cintura. Iba al médico y me miraban raro, me decían que no tenía sentido, que las pruebas no explicaban tanto dolor y que la solución era hacerme "pequeña". Y yo volvía a casa con un dolor que no tenía nombre y una sensación todavía peor, la de no ser creída. Al mismo tiempo se me iba apagando todo lo demás, llenando cada segundo de mi vida de un agotamiento que no se quitaba durmiendo. Mi cuerpo nunca había sido un vehículo ligero, pero en esos años creció tanto que dejó de moverse, necesitaba ser vista y empecé a ocupar cada vez más y más espacio. Mi carne se iba hinchando con todo lo que no podía soltar. Como la fruta que se queda demasiado tiempo en el frutero... olvidada, abandonada a su suerte.

♏ Bajamos al sótano: llega la temporada de Escorpio Pichones,hoy a las 11:38 el Sol entra en Escorpio y empieza la parte del año que más me remueve y que más me gusta: la del descenso. Y esta no es una temporada cualquiera. Tenemos a Venus y a Mercurio retrógrados a la vez en Escorpio, corazón y cabeza mirando hacia atrás al mismo tiempo. El día 24, Venus se junta con el Sol en el último grado cero de Escorpio de una serie que empezó en 1926. Un siglo entero de Venus bajando al inframundo en este signo se cierra ahora, y no volverá en más de siglo y medio. Además, Plutón acaba de ponerse directo, la Luna Llena del 26 llega en cuadratura con él y en noviembre Marte, Júpiter y el Nodo Sur encienden Leo como una hoguera. Sí, viene intensa. Pero no os quiero asustadas, os quiero con linterna. Por eso os he preparado «El Sótano y la Semilla», la guía completa de la temporada, que ya tenéis en la comunidad. Os cuento lo que encontraréis dentro: - El cielo fecha a fecha, con un gesto concreto para cada día importante y las horas para España, Canarias, Colombia, México y Argentina. - El viaje de Venus por las siete puertas de Inanna, el siglo de Venus en Escorpio y Mercurio como Hermes con su linterna. - La Luna Llena en Tauro y el contrato con Plutón, con una tirada para seguir el rastro de vuestros apegos. - La Luna Nueva del 9 de noviembre, con la tirada «La raíz y la rama» para sembrar una intención que de verdad se cumpla. - Samaín y la mesa de las dos velas, para recordar a los vuestros sin obligaros a idealizar a nadie. - Lo que os toca según vuestro Ascendente, el ultimátum de los signos mutables y una tabla de los doce signos con gesto, color y mantra. - Rituales de sombra, siete pactos con piedras, una práctica de suelo, escritura sin excusas y lo femenino y lo masculino dentro de cada una. - Cuatro autorretratos de fototerapia para atravesar la temporada con la cámara como espejo. - Mi propia carta como ejemplo, para que veáis cómo se lee todo esto en una vida real.