vous avez dit vulnérable? faible? fragile? · MENSOR: La réVolution pSy

vous avez dit vulnérable? faible? fragile?

Il y a des mots que notre société a abîmés. Vulnérable. Fragile. Faible. Trois mots que nous mélangeons en permanence alors qu’ils ne racontent absolument pas la même chose. La fragilité, c’est la capacité d’une structure à se briser. La faiblesse, c’est manquer momentanément de ressources face à une situation. La vulnérabilité, c’est autre chose. Être vulnérable, c’est pouvoir être atteint. Et pouvoir être atteint, c’est peut-être l’une des preuves les plus profondes que nous sommes encore humains. Celui qui aime est vulnérable. Celui qui s’attache est vulnérable. Celui qui espère est vulnérable. Celui qui donne sa confiance devient vulnérable. Celui qui devient parent devient vulnérable parce qu’une partie de lui commence à vivre à l’extérieur de son propre corps. Celui qui crée devient vulnérable parce qu’il expose une partie de lui au regard des autres. Et celui qui aime profondément accepte une vérité terrifiante : l’autre possède désormais la capacité de lui faire mal. La vulnérabilité n’est donc pas une faiblesse. La vulnérabilité est le prix de tout ce qui compte. Le véritable danger n’est pas d’être vulnérable. Le véritable danger commence lorsque nous construisons toute notre personnalité pour ne plus jamais l’être. Parce qu’un humain blessé ne décide pas toujours de se protéger. Son système de survie le fait à sa place. Dans ma grille de lecture du Transposé Familial et du Transposé Totallis, l’être humain transporte des apprentissages qui ne viennent pas seulement de ce qu’il a vécu lui-même. Il transporte aussi des modèles familiaux, des répétitions, des interdits, des loyautés, des peurs héritées et des manières de survivre transmises parfois sur plusieurs générations. Dans certaines familles, pleurer était dangereux. Dans certaines familles, avoir besoin de quelqu’un était dangereux. Dans certaines familles, montrer sa peur était dangereux. Alors une règle inconsciente s’installe : ne montre rien. Une lignée d’hommes ayant traversé la guerre peut transmettre : un homme ne pleure pas. Une lignée de femmes ayant dû survivre aux deuils, aux violences, aux abandons, à la pauvreté peut transmettre : une femme tient. Toujours. Et parfois, derrière la phrase « tu es forte », se cache l’une des injonctions les plus cruelles qui soient : tu n’as pas le droit de t’effondrer. Tu n’as pas le droit d’avoir besoin. Tu n’as pas le droit de demander qu’on prenne soin de toi. Alors l’enfant apprend. Il comprend très vite quelles émotions dérangent. Il pleure : on lui demande d’arrêter. Il a peur : on lui explique qu’il n’y a aucune raison d’avoir peur. Il souffre : on lui rappelle que d’autres souffrent davantage. Il exprime un besoin : on le trouve exigeant. Et progressivement, il apprend quelque chose de terriblement violent : il apprend à ne plus croire ce qu’il ressent. On appelle parfois cela devenir fort. Moi, j’appelle souvent cela apprendre à disparaître de soi-même. Nous avons créé une société qui applaudit celui qui dit : « Je n’ai besoin de personne. » Mais ne plus avoir besoin de personne n’est pas forcément de l’autonomie. C’est parfois simplement une blessure devenue philosophie de vie. Nous admirons les gens qui encaissent tout. Nous valorisons ceux qui ne pleurent jamais. Nous glorifions la maîtrise. Mais un être humain qui ne ressent plus rien n’est pas nécessairement fort. Il est peut-être simplement anesthésié. L’humain est un mammifère social. Il naît dépendant. Il grandit dans le lien. Il se construit dans le regard de l’autre. Et nous avons pourtant réussi à transformer ce besoin fondamental de lien en soupçon de faiblesse. « Elle est trop sensible. » « Il prend tout trop à cœur. » « Elle s’attache trop. » Trop par rapport à quoi ? Trop sensible pour un monde qui s’est habitué à ne plus sentir ? Trop empathique pour une société qui confond parfois détachement et maturité ? Trop attaché dans une époque qui appelle indépendance le fait de ne plus vouloir dépendre affectivement de personne ? La vulnérabilité n’est pas le contraire de la force. Elle est souvent ce qui donne un sens à la force. Il faut très peu de courage pour ne rien aimer. Il en faut beaucoup pour aimer en sachant que l’on peut perdre. Il faut très peu de courage pour ne faire confiance à personne. Il en faut énormément pour refaire confiance après une trahison. Il faut très peu de courage pour ne jamais dire ce que l’on ressent. Il en faut infiniment davantage pour dire : « Oui, tu m’as blessé. Oui, j’ai peur. Oui, j’ai besoin de toi. » La force n’est pas de ne jamais trembler. La force, c’est parfois de trembler sans devenir quelqu’un d’autre. On peut être extrêmement puissant et extrêmement vulnérable. On peut être brillant et douter. On peut diriger et avoir peur. On peut soigner les autres et avoir besoin d’être soutenu. On peut être parent et ne pas savoir quoi faire. On peut être thérapeute et avoir ses blessures. On peut être courageux et trembler. Le courage n’existe d’ailleurs que parce que la peur existe. Sans peur, il n’y a pas de courage. Il y a simplement absence de danger ressenti. J’aime profondément les êtres vulnérables parce qu’ils ont conservé quelque chose que certaines stratégies de survie détruisent : la capacité d’être touché par l’autre. Et de cette capacité naissent probablement les plus belles qualités humaines. L’empathie. La compassion. La tendresse. L’altruisme. La gratitude. La solidarité. Pour avoir de la compassion, il faut accepter que la douleur de quelqu’un d’autre nous atteigne. Pour aimer, il faut laisser une porte ouverte. Et toute porte ouverte crée une vulnérabilité. Mais attention : être vulnérable ne veut pas dire être sans limites. La vulnérabilité n’est pas la soumission. Pardonner n’est pas autoriser. Comprendre n’est pas excuser. Aimer ne veut pas dire accepter d’être détruit. Être empathique ne signifie pas devenir l’éponge émotionnelle de tout le monde. On peut être profondément vulnérable et dire non. On peut aimer quelqu’un et partir. On peut aimer quelqu’un et refuser ce qu’il nous fait vivre. On peut aimer quelqu’un que l’on ne peut plus avoir dans sa vie. Voilà quelque chose que nous avons beaucoup de mal à accepter : deux vérités contradictoires peuvent être vraies en même temps. Je peux aimer et être en colère. Je peux pardonner et ne jamais revenir. Je peux être triste et savoir que ma décision est juste. Je peux être vulnérable sans être victime. Dans le Transposé Totallis, je regarde aussi ce que l’être humain fabrique pour survivre à la vulnérabilité. Quand montrer sa fragilité a provoqué l’humiliation, il peut fabriquer son contraire. Il devient dur. Ironique. Distant. Contrôlant. Il attaque avant d’être attaqué. Il quitte avant d’être quitté. Il humilie avant d’être humilié. Il rejette avant d’être rejeté. Et nous commettons alors une erreur : nous regardons le comportement sans regarder ce qu’il protège. Nous voyons l’arrogance. Nous ne voyons pas toujours la peur d’être insignifiant. Nous voyons le contrôle. Nous ne voyons pas toujours la terreur de perdre la maîtrise. Nous voyons l’indifférence. Nous ne voyons pas toujours l’enfant qui a compris très tôt qu’il valait mieux ne plus rien attendre. Nous voyons la forteresse. Nous oublions qu’une forteresse est toujours construite autour de quelque chose que l’on veut protéger. Et voici le paradoxe : une forteresse empêche ceux qui veulent vous faire du mal d’entrer. Mais elle empêche aussi ceux qui veulent vous aimer d’entrer. Nos protections peuvent nous sauver à dix ans et nous emprisonner à quarante. Ce qui nous a permis de survivre hier peut nous empêcher de vivre aujourd’hui. Grandir ne consiste donc peut-être pas à devenir invulnérable. Grandir consiste peut-être à devenir suffisamment solide pour pouvoir rester vulnérable. Suffisamment solide pour dire : « Ça m’a fait mal. » Suffisamment solide pour reconnaître : « Je me suis trompé. » Suffisamment solide pour demander pardon. Suffisamment solide pour demander de l’aide. Suffisamment solide pour aimer sans posséder. Suffisamment solide pour laisser partir quelqu’un que l’on aurait voulu garder. Il existe des moments dans une vie où l’on aimerait retirer tout ce que l’on ressent. Parce que ressentir peut faire atrocement mal. Mais il existe une réalité dont personne ne peut nous protéger : nous ne pouvons pas supprimer seulement les émotions douloureuses. Fermer la porte à la souffrance, c’est souvent fermer aussi une partie de la porte à l’amour. La même profondeur qui nous permet d’aimer très fort nous expose à souffrir très fort. La même capacité d’attachement qui rend une relation extraordinaire rend sa perte dévastatrice. Nous voudrions parfois les bénéfices de l’amour sans son risque. Mais cela n’existe pas. Aimer est un risque. Faire confiance est un risque. Créer est un risque. Devenir parent est un risque. Être soi-même est un risque. Vivre est un risque. Et peut-être que la vraie puissance ne consiste pas à supprimer le risque. Elle consiste à choisir malgré le risque. Alors je ne veux plus entendre que celui qui est vulnérable est faible. Regardez plutôt celui qui tremble mais reste debout. Regardez celle qui a été trahie et qui refuse pourtant de devenir cynique. Regardez celui qui a connu la violence et qui décide qu’elle s’arrêtera avec lui. Regardez celle qui aurait mille raisons de devenir dure et qui choisit malgré tout de rester tendre. Ça, c’est de la puissance. La plus grande victoire n’est peut-être pas de traverser la vie sans être blessé. C’est impossible. La plus grande victoire est peut-être de traverser ce qui nous a blessés sans devenir ce qui nous a blessés. Ne pas transmettre la violence reçue. Ne pas transformer l’abandon subi en abandon infligé. Ne pas transformer l’humiliation vécue en besoin d’humilier. Ne pas laisser ceux qui nous ont fait du mal décider de la personne que nous allons devenir. Voilà la liberté. Rester sensible sans devenir naïf. Rester ouvert sans être sans limites. Rester compassionnel sans s’abandonner soi-même. Continuer à aimer sans se trahir. Être vulnérable et pourtant profondément debout. Finalement, je ne crois pas que la vulnérabilité soit la fissure de l’être humain. Je crois qu’elle est l’endroit par lequel la lumière peut entrer. C’est l’endroit où nous cessons de jouer les invincibles. C’est l’endroit où derrière les diplômes, les statuts, l’intelligence, le pouvoir, les réussites et toutes les armures, il reste cette vérité extraordinairement simple : nous voulons tous être attendus, aimés, compris, reconnus, respectés, soutenus et protégés. Nous voulons compter pour quelqu’un. Et peut-être que notre humanité commence exactement là. Pas lorsque plus rien ne peut nous atteindre. Mais lorsque, malgré tout ce qui nous a atteints, nous refusons de devenir incapables d’aimer par peur d’être vulnérable. avec tout mon amour MF🫶

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